Rincones.

Me encantaría tener más rincones sin explorar
en mi pieza, mi cabeza, mi casa
lugares que; corriendo un zapato tirado
encuentre viejos libros perdidos, monedas de quinientos,
cajetillas sin abrir, tragos sin tomar, poleras viejas
y poemas que no recuerdo haber escrito,
canciones jamás cantadas.
Espacios secretos a los que solo con mapa puedes llegar
laberintos en mi cabeza
planos trazados con la tinta de mis neuronas (mientras duermo)
así los recuerdos no se me escaparían tanto
podría guardar mis imaginaciones y mis versos
en estos bolsillos secretos de mi habitación.
Podría dejar que el frio en mi nuca
y el cansancio en mi lomo me tirasen al colchón
de esta manera
con los ojos en el techo
mataría a mi padre para tener dinero,
me armaría de una buena mochila, un poncho, un saco y tabaco
para largarme en silencio al sur
para escaparme callado y llorar a mi papá.
Desaparecer
conocer los bosques verdes, cielos grises
que en unos años la gente va a demoler
en busca de refugio y en busca de Dios.
Llegar lejos y escribir cartas
en la inmensa Patagonia
en Coyhaique, en Tierra del fuego,
tal vez mas vivo, tal vez mas triste
escribir esa novela fantasma que anda rondando mis continentes
que tiene barcos, mujeres, sueños, cervezas, viejos
todo lo que alguna vez lloré de joven
todo lo que alguna vez
bien solo
acurruqué en mis rincones secretos.