El pasto no está cansado.

La habitación es una nave espacial
el día se hace de noche y nadie nombra
                a las hojas caídas que dan paso al final,
los hilos cuelgan desde el techo              
                compuertas hacia adyacentes dimensiones
                adonde los perros en sueños pasean por entre las camas,
                que estos atraviesan, aunque sus aullidos se escuchen lejos.
Emisarios del norte y el sur
                caminantes de la tierra a pies descalzos
contemplando al caballo soplar oraciones
                en voz alta.
Mochilas verdes en el espeso,
tintineos que galopan hacia el trance
                hacia el momento que jamás termina
                hacia la cabecita que duerme,
                al cuerpo inmóvil.
Una persecución ultima y astral
                por entre sus dedos
                sus cansancios
                sus viajes y vistas al río,
Por entre los pañuelos escondidos
                merodeando el fantasear
contándote en pasado todo lo que va a suceder
                con cierta premonición de gato cansado.
Desde las orillas del camino pavimentado
                se extienden las tierras fértiles en ocasos,
alargándose hacia los lagos
se encumbran bosques como
                manos al infinito
                hacia los lados
                ahuyentados por la carretera.