La realidad ficticia.
Solo queda una pila de platos rotos tirados en el piso haciendo mierda a quien pase por ahí yo ya me voy me voy a escapar quemo el camino ese lleno de botellas y colillas de cigarro por que las noches estan cada vez mas frías y mis manos no tienen a quien calentar ya ni me acuerdo como era esa calle que llovía había neblina era oscuro también recuerdo que llame no me escuchó ya la escuchaba salí corriendo por ella parece eso si con la boca abierta abrí los ojos todo me dolía chocaba con todo igual quería seguir viendola al final no.
Mejor me fumo un cigarrito, quiebro un vaso y escribo poesía adolescente.
5 comentarios
beelz -
gonchi??? -
aunque todavia nosé si lo escriviste
en esa confusión analítica
de la ebriedad cronica, o en el zonambulismo posterior
a despertar.
en todo caso, me fue inevitable
reirme de mi
del vaso en la calle
de su crujido tan puro
y su explosion solemne.
Penumbra -
Me gusta lo que tratas de decir, la forma subconciente en que se entrelazan las ideas en tus textos.
No sé si fue a propósito o no, pero la puntuación (o la falta de ella) me mató =S...
En fin...
Keep on writting!!!!
franwwo -
te quiero caleta loco.
siemre bien loco. chauu ^^
Bele -
Sigue escribiendo.
SALUDOS!